Night and Day: Dottie-Manderson-Mysterien Buch 1

Erscheint in Kürze, jetzt auch auf Deutsch! 

Vorbestellung möglich, exklusiv bei Amazon, Erscheinungsdatum ist der 25. Juni

Übersetzt von Stef Mills

„Dottie Manderson ist eine großartige Figur… Eine tolle Lektüre und ich freue mich darauf, mehr von Dottie zu erfahren.”

London, November 1933. Dottie Manderson stolpert in einer verlassenen Straße mitten in er Nacht über die Leiche eines sterbenden Mannes. Als sie auf Hilfe wartet, hält sie die Hand des Mannes und versucht, ihn dazu zu bringen, ihr zu erzählen, was geschehen ist. Doch mit seinen letzten Atemzügen singt er ihr einige Zeilen aus einer beliebten Bühnenshow vor. Warum nur, fragt sich Dottie? Warum sollte er ihr etwas vorsingen, anstatt seinen Lieben eine letzte Botschaft zu schicken? Warum hat er seinen Angreifer nicht benannt?

Dottie muss die Antworten auf diese Fragen einfach finden, und obwohl ein bestimmter, sehr ärgerlicher junger Polizist den Fall offiziell untersucht, fühlt sie sich gezwungen, ihre eigenen Ermittlungen über den mysteriösen Tod durchzuführen.

In einer traditionellen, gemütlichen Krimiserie, die in Großbritannien zwischen den beiden Weltkriegen spielt, stellt Caron Allan, die Autorin von Criss Cross, Cross Check und Check Mate, einer mörderischen zeitgenössischen Trilogie, einen neuen weiblichen Spürhund aus den 1930er Jahren vor.

Auszug aus Night and Day: Dottie-Manderson-Mysterien: Buch 1:

Das Geräusch erklang erneut. Etwas lauter, etwas eindringlicher. Es klang fast wie…

Da war jemand – ein Mann – der auf dem Bürgersteig lag. Sie fühlte einen leichten Anflug von Angst. Könnte es ein Betrunkener sein? Vielleicht sollte sie auf die Straße gehen, ganz vorsichtig um ihn herumgehen, Abstand halten…

Der Kopf bewegte sich sehr leicht. Sein Gesicht war ein blasses Oval im schwachen Lampenschein. Und sie sah, dass sich auch die Lippen bewegten. Er war es, der dieses seltsame Geräusch machte. Es war also doch ein Betrunkener. Er sang vor sich hin und flüsterte leise Zischlaute. Ihr Ohr nahm die raue Melodie auf, und selbst dann, als sie das Blut auf seinem Hemd sah, sagte ein Teil ihres Verstandes: „Ich kenne dieses Lied.“

Sie vergaß ihre Ängste und rannte zu ihm.

„Was ist passiert? Geht es Ihnen gut?” fragte sie aber es war nur zu offensichtlich, dass es ihm nicht gut ging. Sie kniete sich neben ihn und streckte eine Hand aus, um seine zitternde eigene fest zu halten.

Er war ziemlich jung, etwas älter als ihre eigenen neunzehn Jahre. Aber nicht älter als vielleicht Anfang dreißig. Blondes Haar, leicht rückläufig und dunkel vom Regen. Einer dieser kleinen Schnurrbärte, die im Moment der letzte Schrei waren. Blaue Augen, sehr blau, wie die eines Kindes, weit und mit erstauntem Ausdruck. Seiner schicken Abendgarderobe nach zu urteilen, war er eindeutig wohlhabend, obwohl sie ihn nicht erkannte. Aber das Blut – oh das Blut. So viel…

Vorbestellung möglich, exklusiv bei Amazon, Erscheinungsdatum ist der 25. Juni

 

Kapitel Eins

Dottie Manderson hatte geplant, die kurze Strecke zum Haus ihrer Schwester zu laufen, aber sobald sie aus dem warmen Theater auf den Bürgersteig trat, merkte sie, dass es wieder regnete. Sie hob den weißen Chiffon und den Satin ihres fließenden Kleides an und hob die Hand, um eines der Taxis anzuhalten. Ein Dutzend von ihnen stand in der Schlange, um die Leute zu erwischen, als sie an dem elenden Spätnovemberabend aus dem Londoner West End herauskamen. Eins hielt pflichtbewusst an. Mit einem tiefen Gefühl der Erleichterung stieg sie ein.

„327 Mortlake Gardens, bitte,“ sagte sie und sank in das Leder zurück. Es war so schön, nicht in dem nassen Wetter draußen zu sein, obwohl ihr im Theater gerade noch viel zu heiß gewesen war, aber der Regen kam in Strömen herunter, und da ihr modischer, aber winziger Hut praktisch nutzlos war, tropfte ihr Haar schon. Es war auch gut, nicht mehr auf den Beinen zu sein. Sie streckte einen eleganten Fuß vor sich aus und betrachtete ihren gepflegten Knöchel mit einer Mischung aus Zufriedenheit und Sorge. Den ganzen Tag auf den Beinen zu sein, mochte gut für die Figur sein, aber die Knöchel wurden dadurch verunstaltet. Wenn sie nicht aufpasste, würde sie im Alter von 30 Jahren mit dicken, prallen Knöcheln wie Frau Carmichael enden, und dann wären die einzigen Modelle, die der alte Drache ihr zu tragen erlauben würde, die längsten Kleider, die alles bedeckten, die bodenlangen Kleider und die Hausanzüge.

Sie blickte auf die regnerische Straße hinaus. Es würde natürlich ziemlich spät werden, wenn sie ankommen würde, aber sie hatte Flora vorgewarnt. Und Flora kümmerte sich nie um solche Dinge, sie würde frühestens um Mitternacht jemanden rauswerfen – später sogar, falls alle Spaß haben würden.

Trotz des Wetters – oder vielleicht gerade deswegen – waren die normalerweise ruhigen Wohnstraßen jetzt genauso belebt wie um sechs Uhr abends. Sie blickte aus dem Fenster auf die gleißende Welt des nächtlichen London, aber sie war mit ihren Gedanken woanders, erinnerte sich an die Show, erinnerte sich an ihren Begleiter. Sie hoffte, dass sie Peter wiedersehen würde. Er war so ein netter Kerl und tanzte wunderbar. Und er war der einzige Kerl, den sie kannte, der keine Zigarren rauchte. Dottie verabscheute den Geruch von Zigarren.

Aber es war schwierig, Peter loszuwerden, da er sie nach Hause begleiten wollte. Sie hatte daran gedacht, ihn zu fragen, ob er mit ihr zu Flora zurückkommen würde, entschied aber schließlich, dass es besser wäre, das nicht zu tun: Sie wollte nicht mehr daraus machen, als es war, und Flora war immer die letzte Person, der man einen jungen Mann vorstellte – es sei denn, man wollte, dass sie anfing, die Orangenblüte und den weißen Satin zu bestellen. Nur weil sie verheiratet war, schien sie zu denken, dass alle anderen auch verheiratet sein sollten. Trotzdem wäre Mutter wütend, wenn sie wüsste, dass Dottie mitten in der Nacht ohne Begleitung in London herumlief. Aber für Dottie zählte die Fahrt mit dem Taxi von Tür zu Tür nicht als unbegleitetes Reisen. Der nette Taxifahrer würde ihr niemals etwas Schlimmes zustoßen lassen, da war sie sich sicher.

„327 Mortlake Gardens, Miss,“ rief der Taxifahrer, als sie vor einer großen, modischen Villa anhielten. „Vorsicht, der Bürgersteig gleicht hier eher einem Fluss.“

Und er kam um den Wagen herum, um ihr beim Abstieg zu helfen. Dottie übergab ihm sein Fahrgeld und ein bescheidenes Trinkgeld. Während sie das tat, sah sie sich richtig um. Sie war hier nicht richtig. Der Taxifahrer knallte die Tür zu. Und Dottie merkte sofort, was passiert war. „Ach du meine Güte, habe ich 327 gesagt? Ich bin so dumm. Ich meinte 237. Das ist das zweite Mal in dieser Woche. Ich sollte wirklich nicht alleine nach draußen gehen.“

„Ich kann leicht ein Stück zurückfahren, Miss. Springen Sie wieder rein. Es macht keine Umstände…“

„Nein, bitte machen Sie sich keine Sorgen. Der Regen hat aufgehört, und es ist nicht mehr weit – ich verwechsle immer wieder die Nummer des Hauses meiner Schwester mit der meiner Tante. Wirklich, ich muss versuchen, mir das besser zu merken.“

„Wenn Sie sicher sind, Miss.“

„Das bin ich, danke. Gute Nacht.“

„Gute Nacht, Miss.“

Dottie stand einen Moment lang dort und machte sich dann auf den Weg zurück die Straße hinunter. Obwohl es noch nicht sehr spät war, fühlte sich die Straße verlassen und ein wenig unfreundlich an. Eine der Lampen ein paar Meter entfernt war dunkel, und die Strecke zwischen der hinter ihr und der nächsten schien schwarz vor ihr zu gähnen. Sie biss sich auf die Lippe und redete sich zu, sich nicht so dumm anzustellen. Das Kronendach eines großen Baumes trug zur allgemeinen Düsternis bei. Doch entschlossen blickte sie auf das weiter entfernte Haus von Flora. Das Haus war hell erleuchtet, und selbst von hier aus konnte sie den Klang der Stimmen, des Lachens und der Musik hören, die sich in der Nachtluft ausbreiteten.

Wenn sie sich beeilte, sollte sie nicht allzu nass werden. Sie war hoffnungslos optimistisch gewesen, als sie dem Taxifahrer sagte, dass der Regen aufgehört hatte. Das hatte er nicht. Dottie zog ihren Pelzmantel enger um sich und hielt sich an ihren Hut fest, der jetzt nur noch aus schlaffer Spitze und Bändern bestand. Aber fast ihr erster Schritt führte sie ein paar Zentimeter tief in eine Pfütze, und sie konnte nicht anders, als ein wenig aufzuschreien, als sie bemerkte, wie kalt das Wasser war und wie sehr sie sich erschrocken hatte.

„Verdammt,“ murmelte sie, und lehnte sich an einen nahegelegenen Torpfosten und schüttelte das Wasser aus ihren silbernen Sandalen. Auch fast neu, dachte sie reuevoll, und fast sicher ruiniert. Wenigstens schien ihr Kleid nicht allzu sehr zu leiden. Sie zog den Rock davon etwas höher und setzte ihre kurze, aber ereignisreiche Reise fort.

Über das Prasseln der Regentropfen und dem fernen Verkehr drang ein Geräusch an ihre Ohren. Ein leises, plätscherndes Geräusch, aber fast melodisch. Sie hielt einen Moment inne. Sie hörte zu. Ihre Augen, die sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten, erkannten eine Form auf dem Bürgersteig keine zehn Meter vor ihr. Ihr Herz machte einen seltsamen Ruck, als ob es von einer kalten Hand ergriffen worden wäre.

Sie murmelte: „Idiot,“ und zwang sich, weiter zu gehen. Sie sollte spät in der Nacht wirklich keine Gotik-Romane lesen, das machte sie nervös. Zweifellos war alles, was sie vorfinden würde, die Seiten einer Zeitung, die vom Wind herumgewirbelt wurden und vom Licht der Straßenlaterne hinter ihr seltsam aussahen und Schatten erzeugten.

Das Geräusch erklang erneut. Etwas lauter, etwas eindringlicher. Es klang fast wie…

Da war jemand – ein Mann – der auf dem Bürgersteig lag. Sie fühlte einen leichten Anflug von Angst. Könnte es ein Betrunkener sein? Vielleicht sollte sie auf die Straße gehen, ganz vorsichtig um ihn herumgehen, Abstand halten…

Der Kopf bewegte sich sehr leicht. Sein Gesicht war ein blasses Oval im schwachen Lampenschein. Und sie sah, dass sich auch die Lippen bewegten. Er war es, der dieses seltsame Geräusch machte. Es war also doch ein Betrunkener. Er sang vor sich hin und flüsterte leise Zischlaute. Ihr Ohr nahm die raue Melodie auf, und selbst dann, als sie das Blut auf seinem Hemd sah, sagte ein Teil ihres Verstandes: „Ich kenne dieses Lied.“

Sie vergaß ihre Ängste und rannte zu ihm.

„Was ist passiert? Geht es Ihnen gut?,“ fragte sie und beschimpfte sich dann, weil sie so eine dumme Frage gestellt hatte. Denn es war nur zu offensichtlich, dass es ihm nicht gut ging. Sie kniete sich neben ihn und streckte eine Hand aus, um seine zitternde eigene fest zu halten.

Er war ziemlich jung, etwas älter als ihre eigenen neunzehn Jahre. Aber nicht älter als vielleicht Anfang dreißig. Blondes Haar, leicht rückläufig und dunkel vom Regen. Einer dieser kleinen Schnurrbärte, die im Moment der letzte Schrei waren. Blaue Augen, sehr blau, wie die eines Kindes, weit und mit erstauntem Ausdruck. Seiner schicken Abendgarderobe nach zu urteilen, war er eindeutig wohlhabend, obwohl sie ihn nicht erkannte. Aber das Blut – oh das Blut. So viel…

Sie wiederholte: „Was ist passiert?,“ aber er schien kaum in der Lage zu sein, ihre Worte aufzunehmen. Mit unendlicher Sanftheit senkte sie seinen Kopf wieder auf das Pflaster, legte seine Hand über die Brust und hob ihre Röcke auf, rannte die restliche Strecke, um an Floras Tür zu klopfen und schrie um Hilfe. Und ohne auf eine Antwort zu warten, eilte sie wieder zur Seite des Mannes, kniete in einer Pfütze und nahm wieder seine Hand. Dann kam ihr ein Gedanke, und sie ließ seine Hand los, um ihre Handtasche zu öffnen. Sie nahm ein winziges Kambriktaschentuch heraus, versuchte, es an seine Brust zu halten, aber er klammerte sich weiter an sie. Das Blut lief aus, es lief ihm über sein ganzes Hemd, auf seinen Mantel und auf den Boden.

„Jemand wird kommen,“ versprach sie ihm, versprach es sich selbst noch mehr. „Sie werden gleich hier sein, halten Sie noch ein wenig länger durch. Wie heißen Sie?“

Die Tür öffnete sich und Georges Kopf stach heraus. Gott sei Dank war es George. Sie schrie: „Oh George! Oh George! Hilfe! Es gab einen schlimmen… er braucht einen Arzt. Ich k-k-kann die Blutung nicht stoppen.“

George, Gott segne ihn, war in jeder Krise perfekt. „Sofort, altes Mädchen,“ sagte er, die Nachtluft trug seine Stimme weiter, und er verschwand wieder im Inneren. Sie konnte ihn fast hören, wie er durch das Haus ging und versuchte, jemanden zu finden, der nützlich sein würde. Zweifellos gab es unter seinen vielen anwesenden  Kumpanen einen Arzt. George war nicht nur ein lieber, sondern auch ein vernünftiger Mann, und sie konnte sehr gut verstehen, warum Flora ihn geheiratet hatte.

Die Straße schien so ruhig zu sein. Die anderen Häuser waren alle in Dunkelheit gehüllt, nicht ein Licht, nicht ein Geräusch. Die Häuser in diesem Teil der Straße hätten genauso gut alle leer sein können. Die Musik und das Lachen von Flora und Georges Party schienen Welten entfernt von der anderen Straßenlaterne, und hier, in ihrer kleinen Schattenoase, berührte nichts sie oder den Mann am Boden. Dottie konnte das mühsame Geräusch seines Atmens hören, keuchend, als würde er nach Luft schnappen, die zu dünn zum Atmen war. Und doch sang er immer noch dieses Lied in diesem seltsamen, lautlosen Flüstern.

Jetzt wurde ihr klar, was es war. Sie hatte die Show erst letzte Woche im Theater mit George und Flora und ein paar anderen Freunden gesehen. Heitere Scheidung. Der göttliche Fred Astaire und Claire Luce in ihren herrlichen, fließenden Kleidern aus Chiffon und Spitze, Taft und Lamé, die Mrs Carmichael bereits für ihre besten Kunden kopierte.

Dottie blickte in die großen blauen Augen des Mannes.

„Wie heißen Sie? Können Sie mir etwas sagen? Wer hat Ihnen das angetan? Was ist…“ Sie hörte das Geräusch einer zuschlagenden Tür und rennender Füße auf dem nassen Bürgersteig. „Hilfe kommt, halten Sie durch,“ sagte sie. Er packte ihre Hand in einem engen, schmerzhaften Griff und versuchte, seinen Kopf ein wenig zu heben. Sie dachte, er würde gleich sprechen, aber er sang ihr einfach weiter vor. Sein Körper zitterte von der Anstrengung, den Atem zu finden, um die Worte zu formen, die einzeln, zu zweit oder zu dritt kamen, verstummten und von neuem begannen. Sie stellte fest, dass sie den Atem anhielt und ihn innerlich anspornte, jedes nächste Wort zu formen, obwohl sie in Gedanken Fred Astaires Stimme hörte und seine wirbelnden Rockschöße sah, während er tanzte.

„Bitte, sparen Sie Ihre Kräfte,“ bat sie den Mann am Boden. George und ein paar andere waren plötzlich neben ihr. Flora öffnete wieder die Tür und kam heraus, um sich auf die Stufen zu stellen, schaute ängstlich, ein kleiner Klüngel von Gästen drängte sich hinter ihr zusammen, um zu sehen, was geschah.

Der Mann sang die nächste Zeile des Liedes weiter. Dottie fühlte sich verwirrt. Wenn er ihr nur sagen würde, wer er war und wo er wohnte. Warum nur sang er sie immer weiter an?

Er wollte nicht aufhören, er wollte ihre Hand nicht loslassen, selbst als der Arzt versuchte, ihn wieder auf den Boden zu ziehen, damit er seine Verletzungen untersuchen konnte. Sie stellten ihr Fragen, aber sie schien nicht zu verstehen, was sie sagten. Der Regen lief ihr Gesicht hinunter und tropfte ihr von Ohren, Nase und Kinn. Georges Hand lag unter ihrem Ellbogen und er versuchte, sie anzuheben und wegzuführen, aber der Mann griff nach ihr, seine Finger gruben sich in ihren Arm und weigerten sich, sie loszulassen. Sie konnte es in seinen Augen sehen, die Entschlossenheit, sich an ihr festzuhalten, es gab etwas, das er ihr einfach sagen musste.

Seine Stimme war weniger als ein Flüstern, sie beugte ihren Kopf, um den Klang zu hören, obwohl ihre Erinnerung sie an die Worte des Liedes erinnerte. In der Mitte der letzten Zeile des Refrains verloren seine Augen den Fokus und wurden glasig.

Er hatte sie verlassen, ohne die Zeile zu beenden. Ein leichter Krampf ließ ihn zucken, dann fiel er wieder auf den nassen Boden zurück, und sie setzte sich wieder auf ihre Fersen, ihre freie Hand bedeckte ihren Mund, dann riss George ihre Hand frei, brach den Halt, zog sie hoch und führte sie weg, sein Arm war warm um ihre Schultern, er zog seine Jacke aus und legte sie um ihre Schultern.

„Oh,“ sagte sie und kam sich dumm vor, weil sie etwas so Sinnloses gesagt hatte. George winkte Flora zu, die herüber eilte und beim Anblick des Mannes nach Luft schnappte. Die Blutlache, in der er lag, war riesig. Dottie sah nun zum ersten Mal die Ungeheuerlichkeit des Bildes. Das Blut lief über die Breite des Bürgersteigs, hinunter in die Rinne und wurde vom Regenwasser weggespült, eine lange rote Linie, die sich über viele Meter lang erstreckte. Der Arzt und der andere Mann waren immer noch bei ihm, zwei Kumpel von George, sie kannte sie so gut, und doch waren ihre Namen im Augenblick ein Rätsel für sie. Oh ja, Alistair… und…

„Komm weg, Liebes,“ sagte George, und dann zogen er und Flora sie ins Haus, vorbei an den starren Gästen.

„Ich habe ihn gerade erst gefunden,“ meinte sie, erklären zu müssen. „Ich wollte um ihn herumgehen – ich dachte, er sei ein Trinker, aber dann…“

„Komm nach oben, Dottie,“ sagte Flora. „Holen wir dich aus den nassen Sachen heraus.“

Dottie blickte überrascht auf ihr Kleid herab. Sie war wirklich durchgeweicht, und sie hatte es nicht einmal bemerkt.

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Vielen Dank xx